Tos

Primer día de trabajo, entro a las nueve en punto, son las ocho y cuarto, que mierda esta llovizna y este frío extraño que me penetra hasta los huesos, el trafico detenido, la campanita tin tin tin tin hasta que pase el tren, si no me hubiese levantado tarde, si no me hubiesen dado ganas de cagar seguramente ya estuviese del otro lado llegando a la estación Olleros de la línea D. De nada valió atragantarse la arepa y el café.

Uno por favor, entrego un billete de dos, me dan el ticket, un peso y 10 centavos, bajo por las eléctricas, no me da tiempo de coger el subte, bueno que carajos el otro llega en 3 minutos, camino hasta el final para no ir tan apretado con el tostón arrecostado, mientras espero, me fijo que el ticket tiene una promo de 2x1 en Burger King, comprando un combo italiano chiquito te dan otro iguanitico con papas y refresco. Está buena la vaina.



Han pasado 7 minutos! Y el subte no llega, la estación está atestada de gente gris obstinada, y yo, además de gris, estoy emparamado con el jean y las medias mojadas, mis converse no dan para más, verga ya tienen 3 años y medio y no los he cambiado, en que me gasté los reales de los tigres? Maldije a la curda, a Carlos Soto, a la inflación, a la cultura Venezolana, a los pepitos de los Caracas y a mí por boludo.

Al fin llega el subte. Está demasiado full. Como puedo me amuñuno. En China hay unos tipos vestiditos de azul con guantecitos blacos, que empujan a la gente desde fuera del vagon para que entren más. No estamos en china pero estos vagones son de allá. Que calor que hace. Tuuuun!... Chisss… Es un sol sin duda alguna. Me refiero al sonidito que avisa que las puertas se van a cerrar.

La gente tose. Advierto que me me pica la garganta. Hace tres días le dije a Anali que tenía pinta que me iba a enfermar. Pero nada que ver. La mente lo controla todo: no me voy a enfermar, no me voy a enfermar… que calor de mierda. Quisiera quitarme la campera pero no puedo moverme. En la nuca la respiración de un anciano. Para colmo el subte se detiene entre Facultad de medicina y Callao. Son las ocho y cincuenta. Huele a peo coño e su madre. Todos se hacen los locos. Naguevonaaaaa!!!

Nueve y diez. Me van a botar seguramente. Se abre la compuerta. Subo las escaleras por el lado izquierdo (por el derecho se coloca la gente que no tiene prisa). Libertad al 700. Todos con paraguas y sobretodo menos yo. No hay tiempo de ver la increíble arquitectura. No hay tiempo de sentarse en la gramita y apreciar este lugar histórico. Faltan cuatro cuadras todavía. Tengo las manos congeladas. No me voy a enfermar… atravieso el caminito diagonal de plaza libertad. No hay tiempo de apreciar la estatua de Adolfo Alsina. Cerritos 1070. hola, saludo al portero, subo las escaleras, me quito el gorrito de polar. Están todos los empleados afuera. No ha llegado la supervisora. Que alivio. Hay calefacción, sin embargo me muero de frío.

De vuelta a casa me emparamé nuevamente. 7 cuadras del trabajo a la estación Tribunales, 7 cuadras de Olleros a Conde y Lacroze. Había gente en la casa. Era la despedida de Willly, se me había olvidado. Mónica trajo empanadas de carne, mozarella tomate y albahaca, roquefort, pollo, queso y cebolla. Luego vino el kilo de helado: Tramontana, Fraise, dulce de leche granizado. A falta de cucharas, buenos son tenedores Haz algo que te haga feliz mi pana. La gente estaba en la cocina y yo no aguantaba estar socializando, me sentía demasiado engripao, enfiebrao, muerto de frío, estornudando, débil, pálido y famélico, me fui al cuarto, apague la luz, me acosté vestido con todas las cobijas y frazadas de la casa. Ya estaba a punto de pasar al mundo de los sueños cuando de pronto sentí que no podía respirar, abrí los ojos deseperado, respiré profundo. Esto se repitió varias veces. Balurda manera de morir. Dos Bombazos de Ventide. Listo. Ver Angina de pecho

La semana siguiente luego de la tormenta me topé con mi hermano en el messenger. Teníamos varios días sin hablar.

Cangrejo ermitaño dice:
Epale…

Cho me chamo Chon dice:
Cómo está laina? El trabajo?

Cangrejo ermitaño dice:
Igual, una mierda, y tú cómo has estado?

Cho me chamo Chon dice:
La semana pasada me enfermé…

Cho me chamo Chon dice:
…y ya me curé je je

Cangrejo ermitaño dice:
Coño, que bolas no?

Cho me chamo Chon dice:
Qué cosa?

Cangrejo ermitaño dice:
La historia es rápida si no la vives tu mismo.

http://www.unahojamasdemicabeza.blogspot.com/

El colmo de los colmos

Nunca he tenido la oportunidad de ver una banda cuando estoy enfiebrado con ella. Al fin, hoy, Jueves 29 de mayo a las 21:30 podré saciar mis caprichos al ver a nada más y nada menos que a John Scofield, historia viva del Jazz, uno de los más grandes de esta generación.

20:15 Estoy escuchando por última vez su último disco This Meet That antes del gran show en el Gran Rex mientras Anali termina de bañarse
20:45 Estoy tomándome un mate mientras deliro con su versión de I Can’t get No (Satisfaction). Que grande este man! Anali no ha salido del baño.
20:55 me pongo mi nueva chaqueta de cuero Argentino estilo matón de películas. Debajo una franela blanca manga larga térmica y arriba de esta, una franela negra ovejita. Debajo del Jean unos monos térmicos. Zapatos Converse. Barbita recién cortada. Puro estilacho.
- A guará apúrate pues Anali
21:00 En media hora empieza el show y no hemos salido. Tenemos que caminar (a 4 grados) 7 cuadras por la avenida Lacroze hasta la línea B del Subte que baja por toda la avenida Corrientes directo a la estación Carlos Pellegrini, a dos cuadras del Gran Rex.
- Epa ya es tarde mijita!!!
21:05 Al fin Anali sale. Debajo de su hermoso sobretodo blanco: estrenando remera (franela) de rayas marrones con blanco, debajo de esta, una franela blanca manga larga cuello e tortuga. Medias térmicas negras debajo de su pantalón chupín. Converse marrones de cuero, especiales para el frío. Puro estilacho.
-Monós pues!!!
- ya va, una fotico
Click

21:12 El ascensor tarda más de lo normal. Para variar se cumple la ley de Murphy. Llegó. “Piso cuatro” dice la vocecita grabada. El único momento en que podemos vernos en un espejo completo es en el ascensor ya que en casa no tenemos, si embargo, no me miro porque hay una cámara las 24 horas y me da paranoia. Entretenimiento para el portero.
21:15 “Planta baja” dice la vocecita.
21:18 A guará e frío. Vamos por Lacroze con Thomas Álvarez. Mierda se me olvidó la bufanda. Mala leche sigamos ya vamos tarde.
21:25 llegamos a la estación Federico Lacroze. Llegó el subte. Anali me da un billete de 2. compra tu pasaje me dice. Un viaje por favor. Me dan el tickecito, un peso y diez centavos. Apúrate. Conseguimos puesto. Vamos tarde. Falta 5 minutos para que empiece el show, pero no importa. Va a tocar un telonero. Me pongo a tararear la melodía de Heck a Job que la tengo pegá.
21:30 Entra un guitarrero al vagón. Buenas noches –se cierran las compuertas- voy a tocarles una hermosa pieza –comienza a andar el subte- de mi lejana tierra, la canción se llama… - empezó a charrasquear su guitarra y cantar pero fue enmascarado por el fuerte y disonante ruido del tren. se acerca más a nosotros. Fue en vano. Advertí en el dibujito de la línea que íbamos por la estación Plaza Castilla. Que extraño. Le di 10 centavos al guitarrero.
21:33 Estoy ansioso. Veo de nuevo el dibujito. Santiago Bernabeu? Que extraños los Argentinos, Bernabeu no es en Madrid? Sentí algo en mi pierna. Un bolígrafo azul con una nota. “por favor ayúdenme, no tengo laburo debido a mi enfermedad, tengo cuatro bocas que mantener, un peso no enriquecen ni empobrecen a nadie”. Un peso! Es preferible que pida dos. Así le doy un billete. Aquí en Argentina lo del sencillo es un verdadero problema. me imagino en una noche muy fría, lejos de mi casa, con un billete de 2, sin una moneda de 1 para pagar el colectivo. Simplemente me jodo.
21:35 una señora pasa recogiendo los bolígrafos. Me dio paja. Le di el peso.
21:38 comienzo a ver detalladamente el diagrama de la línea del Subte.
- Plaza Castilla
- Santiago Bernabeu
- Nuevos Ministerios
- Colón
- Sol
- Callao
- La latina
- Gran vía
- Serrano
- Puerta Toledo
- Atocha
- Velásquez... pero que mierda está pasando si esta no es la línea del Subte B de Buenos aires, jajajajaja, esto es en Madrid, ya entendí, al lado del diagrama decía: Esta va a ser tu ruta de ahora en adelante. Bumeran.com.ar – Que despistado que soy jeje es una publicidad de un buscador de empleo.
21:40 “Estación Carlos Pellegrini” dijo la vocecita. Al fin. Subimos las escaleras a millón. A nuestras espaldas el Obelisco. Estaba a 200 metros de Scofield!!! Ah!!!!
21:42 entramos al lobby del Gran Rex. No había nadie. Ya todo el mundo entró. Que puntuales que son los Argentinos dice Anali. Subimos las escaleras rápidamente (se escuchan los pasos reverberados). Chicos, Chicos se escucha a lo lejos. Nos detenemos. Era el tipo de la taquilla. A donde van? 5 segundos de silencio. ¿Scofield? Digo. Che hoy no hay función. Scofield se presentó acher. veo mi entrada. JOHN SCOFIELD TRIO WITH HORNS “Miércoles 28 de Mayo 21:30”. Que!!!

22:30 de vuelta a casa por el subte. Después de comerme un Whopper de 4 carnes, un McFlurry, mi inexplicable sensación (triste, estúpido, bruto, risa, y todos los insultos proferidos en todos las lenguas) no había mermado. No había consuelo. Con que cara le digo al bola, al Chip, a Antonio - a quienes les mamé gallo diciéndoles que iba a ver a “un jazzista que dizque toca muy bien” y luego les mandé la entrada por mail - que me equivoqué de día. Que se me chispoteó. No hay excusas. Es mi culpa. Anali en ningún momento estuvo pendiente de la fecha, en cambio yo sólo hablaba y soñaba con el concierto. Como fue posible? Me confundí con el concierto de Drexler que fue el jueves pasado y pensé que el de Scofield era este jueves? No es lógico. Nada tiene sentido, mi vida no vale mierda, soy el peor, soy… Bueno Bueno!!! que carajos! “cha fue” como dicen aquí.
Será la próxima.

Cagueta, !y Qué!

Hace ya dos meses que nos mudamos a un cómodo apartaco en Lacroze con Conde, una excelente ubicación, a 9 cuadras del Instituto, a Anali le queda muy cerca de Ciudad Universitaria, sólo toma el insoportable 42 en la esquina y en 15 minutos se le ve sonriente por los jardines de la Facultad. Estamos a 9 cuadras de la línea B del Subte y la estación del Tren, y a 7 de la línea C en la Av. Cabildo. Nuestro apartamento lo alquilamos sin amueblar (amoblar), sólo había camas, una buena nevera, una mesa grande con 6 sillas, un wok, un sartén, dos ollas: una grande como para pasta, una pequeña para el cafecito; dos mopas, un coleto podrido, un balde rojo. Hace un mes la antigua inquilina vino a buscar las mopas y la olla del café, disculpá con tanto quilombo se me olvidó chevármelos… desde ese día se hace el café en la olla de pasta.

Nuestra cómodo apartaco está temporalmente amoblado (amueblado) con peroles ajenos. Diego tuvo que salir de su espacio ya que los dueños iban a venderlo y nosotros recibimos con solidaridad y agradecimiento sus macundales sin pensarlo, podés usar lo que quieras. Hubo una cosita a la que le puse el ojo – él todavía no lo sabe -. La bicicleta. Vi los cauchos espichados, y como quien no quiere la cosa, busqué el inflador. Dejé la bici una noche con los cauchos infladitos para corroborar si a la mañana siguiente seguían con aire. Temprano revisé, habían perdido un poquito, inflé de nuevo, la monté en el ascensor. Ya en la calle, al primer pedaleo, un viejo sentimiento infantil me invadió.

Es muy agradable pasear bici por Buenos Aires (los Holandeses se la tripean demasiado), es toda plana, por lo que podría recorrerse en su totalidad si se quisiera. Pero sería una locura! pensé… mejor mantenerse dentro del barrio sin volverse loco, no vaya a ser que me pierda, que se espichen los cauchos, que me roben, que me choque un carro, que me lleve el tren… pero que excusas más chimbas, que cagueta que soy… cargo la guía T encima por lo que no hay posibilidad de perderse y los cauchos están aguantando el tute que le estoy dando, dudo que me roben, si estoy pendiente no me van a chocar y lo del tren es una estupidez (sería la noticia del día en las televisoras amarillistas). En fin, pasear bicicleta en esta ciudad es el Rock.

Di vueltas y vueltas por el barrio, esquivando el pupú de los perros, manteniéndome lo más a la derecha posible del carril como decía el manual, disfrutando de las calles y sus casas, de los parques, la gente haciendo Yoga, jugando a la pelota, el indigente leyendo a Dowstoiesky… al rato ya no hallaba como colocarme en el asiento por el típico dolorcito en las nalgas aguanta, no seas marico chico!… en una de esas vueltas me conseguí con una bajadita no muy empinada y advertí que los frenos traseros no estaban funcionando bien, por lo que comencé con precaución a usar los delanteros, pero justo en ese instante, un antiguo miedo se apoderó de mí: aquel niño atrevido de 11 años recorriendo el Cafetal, bajando a toda velocidad por las cuestas empinadas, parado en la bici con los brazos como el Chuo en la Cruz, montándose en las aceras con destreza digna de los X Games, y en un milisegundo, un auto aparece de la nada, el niño asustado aprieta el freno delantero por error (o por bruto) y la imagen imborrable, el close up aéreo en cámara lenta de la bici quedándose atrás, el asfalto cada vez más cerca, el platanazo, sangre en las rodillas y manos, sin aire en el estómago… esa imagen, me invadió en el momento de apretar con precaución el freno delantero, mejor regreso a la casa.

Ayer, Damién me invitó a un parque que es una belleza en la Provincia de Vicente López que bordea al río. En el camino pasamos buscando a un amigo de él. Su casa era un árbol, - Cha bajo dijo desde lo más alto. A los minutos apareció con su gran mostacho y una sonrisa Hola, en 20 minutos tengo que estar en la facul, cogió su bicicleta y seguimos nuestro rumbo, los tres a pie. Que bonita bici le digo, Gracias está recién pintada. Llegamos al parque, estaba cerca. Se veía el río y muy a lo lejos, la Ciudad Universitaria.
- Mira y en que Universidad estudias?
- Arquitectura en la UBA, allá - señala -en Ciudad Universitaria.
- Y no es muy lejos de aquí - pregunto extrañado.
- A pie sí, pero en bici llego a tiempo.
- Es que el se ha recorrido prácticamente todo el país en bici - me dice Damien
- En serio!?
- Sí, pero claro, tomo el tren y ando en bici…
- Fuiste a Córdoba?
- Sí – responde serenamente
- a Rosario?
- Sí, y a la Patagonia también…
- a la mierda! Y yo que de vaina salí de mi barrio y andaba todo asustado – dije muerto de risa
- ¿En cuanto tiempo llegas a Ciudad Universitaria? Pregunta Damién
- Si el viento está a favor, en 10 minutos…por cierto, ya me tengo que ir, un gusto conocerte Chon… y desapareció como un rayo.

Que cambio de paradigma chico… debo aceptar que soy un cagueta…

¡y qué!

JG

Acústica y Colectivos

Cuando como, cuando duermo, cuando me baño, cuando leo, cuando toco, cuando escribo, se filtran por las paredes, por el piso, por el techo, por la ropa, por mis oídos, por mis testículos, el insoportable ruido de los Colectivos. Tiemblan las paredes, tiemblan mis zapatos, tiembla la J en mi taza, tiembla la cama vacía y desarreglada, tiembla mi paciencia. El 151, el 63, el 182, el 168, y el 42 repleto con hinchas del River yendo y viniendo, generan vibraciones que mueven toda estructura física y mental de Lacroze y Conde. Hace algunas noches atrás, un ronquido de esos que te cortan la respiración –recuerda no dormir boca arriba – me despertó de golpe. Un trago de agua y cerré de nuevo los ojos. Los abro de nuevo. Bajo la Santamaría. Cierro la ventana y los ojos nuevamente. No los quiero abrir que güevo! Me tapo los oídos con la almohada de ropa sucia.

Llegó un momento a eso de las 5 am que parecía que todas los autobuses de todas las líneas de colectivos de Buenos Aires (hay más de 300 líneas y cada línea tiene cientos de buses) pasaban uno tras otro, en fila india, con la finalidad de jodernos la paciencia. Esa misma tarde fue mi primera clase de sonido y no dejaba de recordar la voz del profesor con ese tonito irónico tan natural de los Porteños: las frecuencias agudas se pueden controlar fácilmente, pero las bajas jeje… no hay mucho que se pueda hacer… mientras más ruido externo exista mayor tratamiento acústico hay que hacerle al cuarto, mientras más se quiere aislar, más denso y pesado tiene que ser el material que se use…” hubiese preferido no haber sabido eso.

En Barquisimeto, residencias Villa Lara, uno de los primeros edificios de la ciudad-pueblo, vivía en el piso 1B que daba justo a la Av. Los Leones, paso obligado de todos las gandolas que se dirigían al Zulia y al otro lado del país, hasta el smoke de las máquinas ruidosas entraba a mi cuarto, pero el ensordecedor ruido (tan ensordecedor como el de Lacroze y Conde) era enmascarado con el también ruidoso aire acondicionado. Años después en Potrerito, lejos de toda contaminación sónica, lejos de todo gruñir de máquinas, lejos de la tierra negra, mi oído comenzó a percibir sonidos que no hubiesen sido posible escuchar en la ciudad, el cantar desafinado de los pájaros, el particular chancleteo de mi padre, el movimiento de las hojas, el zumbido de las alas del colibrí, y si prestaba más atención podía saber hasta que tipo de vehículo se acercaba a la casa así estuviese a más de 300 metros de distancia. No es exagerado… las ondas graves al ser de tan baja frecuencia, mueven mayor energía, viajan mayor distancia que las ondas agudas, por eso el sonido a la distancia se escucha tan apagado… hubiese preferido no haber sabido eso.

El servicio de Colectivos de Buenos Aires nunca duerme. Si sales de una fiesta a las 4 de la mañana valiendo ni medio de la pea, sólo te tambaleas o te arrastras hasta la parada correspondiente del Bus que pasa cerca de tu casa, y listo. De hecho, a esa hora es muy probable que vayas a ir de pie porque segurito va a estar repleto de gente. Ahora, el punto en contra del sistema es que, si por tu refugio pasa una de las tantas líneas de colectivos, lo hará de día y de noche (aunque con menor frecuencia). En tu casa estarás a salvo de los choros, pero no del ruido de los colectivos, a no ser que tengas aire acondicionado, a no ser que vivas a las afueras, a no ser que no seas estudiante de sonido y te importe un comino todo lo que he escrito. Hubiese preferido no haber sabido nada, porque en este momento que estoy tratando de producir un disco, no me molestaría en pensar (como ahora lo hago con obstinación) en la fortuna que me costaría ensanchar las paredes y hacerlas dobles, poner piso flotante, colocar paneles absorbentes, difusores y trampas de graves en una habitación de 2x3, para tratar, ciertamente en vano, de lograr un aislamiento total del exterior, un aislamiento imposible en una ciudad tan contaminada por el ruido de los Colectivos.

JG

Humo!!!

En un país con cuatro estaciones, puede pasar lo que sea.
Hace dos años cayó granizo, hoy sólo basta con fijarse un momento en el techo y el capó de los autos y se verán el montón de tuturitos
Hace unos meses nevó en la ciudad – hace más de 80 años que no sucedía .
Es muy normal que en día cualquiera ni una hoja siquiera se mueva, pero en cualquier instante, vientos huracanados tumban árboles y personas
Hace unas semanas, un tornado apareció en el río de la plata a 200 metros de la orilla
La sal se convierte en piedra
Los circuitos se oxidan
La gente se arrecha
La pocetica está fría
Que viva la ley de murphy:
Si sales sin paraguas, llueve
Si sales sin abrigo, cae la temperatura
Si sales con abrigo, sube la temperatura
Si no sales, si te quedas encerrado, así bajes la santamaría,
Igual tas jodío: el ruido de los colectivos, atraviesa las paredes
El otoño no avisó que venía

El martes salí de clases a las 6:30
Oh que bueno, neblina! Me encanta el frío con neblinita!
Caminar con neblina, 9 cuadras con neblina…
Llego a la casa,
http://www.smn.gov.ar/
había visto el dibujito de nublado, soleado, tormenta, lluvia, despejado…
pero Humo?!
La neblinita era de humo?
En Potrerito, la parcela que está al lado de mi casa
Por ladilla a cortar el monte con machete,
le prenden fuego y listo…
aquí pensaron lo mismo, para ahorrarse unos reales
hoy hay más de 500 focos de incendios en un area de más de 70 mil Hectáreas
Nota de alerta del Servicio metereológico:
DURANTE LA TARDE DE HOY VIERNES, EL CALENTAMIENTO Y EL INCREMENTO DE LA INTENSIDAD DEL VIENTO FAVORECEN LA DISPERSION PARCIAL DE LA NUBE DE HUMO, PERO EL FENOMENO SE TORNARA NUEVAMENTE INTENSO A PARTIR DEL FINAL DE LA TARDE.SE ESTIMA QUE EN LOS PROXIMOS DIAS LOS VIENTOS PREVALEZCAN DEL SECTOR NORTE, POR ESTA RAZON, SI ES QUE CONTINUAN ACTIVOS LOS FOCOS DE INCENDIO, EL HUMO PERSISTIRA SOBRE EL AREA DE COBERTURA.

Ayer, no quería dormir pensando que no iba a despertar
Analí no te duermas, morirás!!
Willy se despidió de nosotros con risa de nervios (quizá no la volveríamos a ver)
Yo en la paranoia quería escapar pero
Pa donde!!!
En serio, Pa donde!!!
No hay escapatoria.
Buenos aires es una nube de humo!!
Es horrible, no hay pa donde coger
En el Subte,
en cualquier calle,
escaleras,
lobbys con porteros,
ascensores
cines
sanatorios y hospitales
en cualquier lugar del apartamento, cocina, baño y cuartos
Humo!!!
Humo que te tranca la garganta
Humo que rompe la nariz (mocos con sangre)
Por más que luché contra el sueño
morí

Esta mañana suena el teléfono:
Era Diego, Che monós pa Mar del Plata
- Plata no tengo marico
Ahí vemos como hacemos
Monós pues…

Al fin, esta noche, a las 11 salgo en tren para escapar de esta locura de ciudad, por lo menos por dos días.
Mar muy frío y aire fresco.
Mi nariz y mi garganta estarán agradecidas

JG

De qué te la tiras tú...

Hoy seré breve:

Yo No Soy Artista
Yo me la tiro de artista
Tú no eres periodista
Tú te la tiras de periodista
Tú no eres Ingeniero
Te la tiras de Ingeniero
Tú no eres odontólogo
te la tiras de odontólogo
Tu no eres Psicólogo
te la tiras de Psicólogo
Tú no eres contador
te la tiras de contador
Tú no eres Economista
te la tiras de economista
Tú no eres Agrónomo
Te la tiras de Agrónomo
Tu no eres…
Te la tiras de…

Por un instante, sólo por un instante
quítate las etiquetas
quítate el rímer y el lápiz labial
quítate el bisoñé y las chapaletas
quítate incluso tu nombre
ahora, mírate en el espejo y grita con toda la rabia del mundo:


¡¿Quien carajos soy?!


y escucharás la respuesta en tu reflejo:


Eres sólo un actor...



JG

La canción y el abismo

Nunca he hablado del proceso creativo de la canción...éste podría ser sistematizado pero me parece aburrido hacerlo ya que no siempre se da la misma manera. Depende de muchas cosas... resumidamente, comienzo con una melodía que no me deja tranquilo o con alguna frase en la guitarra, luego de darle vueltas y vueltas, la canción va tomando forma, y una vez, cuando ya esté lista la línea melódica de la voz, voy colocando palabras. Hay canciones que duran semanas, meses e incluso años en ser terminada. Pero hay unas pocas que se nacen maduran mueren en una noche. Tal es el caso de Retazos, Incertidumbre y la más recientemente El rumor. En conclusión, una canción para mí es un juego, un rompecabezas.

La estructura del tema no tiene que ser el trillado: Intro-Estrofa-Coro-Estrofa-Coro-Intermedio-Coro-Coro, esqueleto tradicional de la música popular. He usado esta estructura y sus diferentes variantes conocidas, pero tengo muy claro que en el camino hacia otros niveles de la creatividad es sumamente importante lograr que la misma obra sea escuchada y que ella misma muchas veces tome las decisiones más importantes. Esto suena muy romántico y mítico, pero en realidad hay momentos de gran conexión entre Hombre y creación. Cuando estoy en ese grado, nivel, veo palabras, sonidos, sensaciones y sobre todo, obscuridad.

Durante muchos años me llamaba mucho la atención esto último. La obscuridad era un abismo, un obstáculo que empañaba y entorpecía el discurso con la canción (que no es todavía canción, es plastilina). Una mala comunicación significa una mala relación. Mala comunicación que acarrea sensaciones desagradables similares a las sentidas entre dos seres humanos que se juran amor, en mi caso, el del artista, la mala relación que ocurre entre hombre y creación - al dejarle a esta tomar decisiones - es simplemente devastadora, es a fin de cuentas un amor ciego caminando con bastón sobre la cota mil.

¿Cuantas canciones tengo engavetadas por no entenderlas? Debido al velo que tuve durante tantos años creé y destruí canciones sin importarme.(¡He creado a un monstruo!) Ellas sabían muy bien que si no las desempolvaba era por mi miedo a verlas mudas, tartamudas, desfiguradas, mutiladas, (Luego de mi Revelación, he dejado de matar canciones). Cada cierto tiempo abro el baúl vestido de luto y tapabocas, para salvar a alguna de ellas de ese destino que no eligieron, pero su condena es irremediable. Siempre me engaño, mis verdaderas intenciones son buscar las partes que le faltan a mis nuevos caprichos y que muchas veces yacen en ese cementerio de palabras y melodías olvidadas.

Nunca me enamoro de mis canciones. Las cortejo, me acuesto con ellas durante semanas, llegamos al verdadero e inexplicable clímax. Somos felices. Nunca lo había sido tanto. Creo incluso haberme enamorado…pero… basta que llegue otra (siempre sucede) para olvidarme de su nombre. Pueden chillar lo más duro posible, todos mis sentidos se enfocan en la recién llegada. La última será mejor moldeada que la anterior. ahí está la respuesta a la pregunta trillada: ¿Cuál es tu canción favorita?

Hace un año exactamente empezó la revelación de los secretos. gracias a estos conocimientos me he quitado el velo, nada nubla ni empaña mi visión. Pero… no entiendo. De nuevo me carcome esta sensación desagradable. ¿Por qué me siento así? ¿Por qué dudo? ¿Acaso ya no lo sé todo? Realmente no termino de comprender. No se preocupen por mí. Ya me estoy acostumbrando, a que cada vez que recuerdo a mi maestro, a miles de kilómetros de distancia, se crea nuevamente un abismo aún mayor y más profundo que el que existía cuando dormía.
¿Será que aún duermo?

Voy a escribirle.

JG

"Knowledge is Power"

Cocínense algo, voy a llegar tarde, en la nevera hay masa pa las arepas...
me provoca una tortilla española, me encanta la tortilla española!!!
descalzo y en interiores bolsuos voy pa la cocina, cojo 2 papas sucias, las empiezo a lavar, busco el pelapapas, no lo encuentro, mamá tiene demasiados utensilios en esta gavetica, que güevo, no lo veo, ah ya lo ví, pelo las papas, las pico en rodajas, coño, el agua no la he puesto a hervir, busco la olla, muy grande, muy chica, ¿será esta? agarro una como para pasta, ¿cuánto de agua? casi full será, pongo la olla en la hornilla !A la mierda e correntazo! toy descalzo y la cocina es eléctrica, voy pal cuarto, me pongo cholas, vuelvo a la cocina, a ver donde estaba? las papas... ¿espero a que hierva el agua o echo esas papas así? que feo... las papas se están tornando como marroncitas, deben estar piches, mala leche, el fuego mata todo. Las echo en la olla... ahora... las cebollas ¿Cuántas cebollas y de que tamaño? será una grandota, ¿Con cuál cuchillo las pico? este es pa carne, este es pa pan, este es pa mantequilla, este no sé pa qué es, éste es el propio, las corto, se me salen lás lágrimas, es insoportable, voy al cuarto del Roshi (mi hermano) me pongo sus lentes, vuelvo a la cocina, termino de picar ¡Coño! me corté que bruto, menos mal no fue tanto, busco el sartén ¿Cuánto de aceite? quisiera saber cuánto de aceite, creo que así está bien, prendo la hornilla, lanzo las cebollas... como que debí haber esperado a que el aceite se calentara... epa no le eché sal al agua de las papas, está hirviendo, igual hay tiempo, listo... la tortilla española como que lleva chorizo o salchichón o algún embutido raro de esos que hacen los españoles, voy a la nevera, no hay embutidos, bueno ya no será española, las papas como que están listas, las cuelo, busco un tenedor, pincho una rodaja, se desmorona, como que se me pasaron... pero están bien de sal, que más... los huevos, ¿cuántos huevos? ¿Por qué habrán huevos blancos y otros amarillos? si tuviese el huevo de una avestruz no estuviese perdiendo tiempo pensando cuantos necesito... huele a quemao! Las cebollas!...

Que lo diga Bacon:
"Knowledge is power"
Amén

JG

Vocación

La profesora Luz Marina escribe en la pizarra tres ejercicios de Turbo Pascal, nos da media hora para hacerlos, un puntico cada uno, tres punticos regalados, que manguangua! vamos pal primero PROGRAM EJERCICIO 1; ... a ver... eh... ok... coño... mejor voy pal segundo PROGRAM EJERCICIO 2; mmm... Profe listo! traigalo pacá Lorena... Que! no he empezado ni el primero y ella ya terminó todo... Listo Profe! Listo Profe! Listo Profe! Listo Profe!.. Guarenas me voy ya todos terminaron, espere profe, lo siento, tengo que clases en el IUTIRLA y no puedo esperar... Cómo es posible que estos tontos terminen primero que yo? ... eh... como que yo soy el tonto, estos ejercicios aparentemente papayitas realmente me cuestan , Lorena tiene una habilidad impresionante para resolverlos... la culpa es de esa jodida melodía que no me deja en paz... definitamente no sirvo para esto... cinco días de infierno, en espera de tres horas del sábado en el Conservatorio, tres horas donde soy Lorena, donde soy feliz, donde soy.

Bueno, más bien, donde fui. hace una semana dejé de estudiar en el Conservatorio (ese hermoso lugar, ese gran árbol) mis padres no pueden costearme ambas carreras, así que tuve que tomar una decisión. ¿Y qué decidí? seguir en esta farsa llamada Universidad... no puedo explicar lo que se siente estar en un sitio donde no te encuentras, todos los días me pregunto porqué tomé semejante decisión, pero la verdad no importa que crea, creo que he elegido bien, dedicarme a la música sería declararme muerto - morir olvidado - en cambio aquí, me aseguro un título con el que podré conseguir un trabajo modesto, vivir una vida normal... conozco gente que me puede enchufar en la Administración pública, imagínense que en los anuncios de la prensa buscando Técnicos Informáticos dice en letras bien grandes "Abstenerse egresados del Instituto Sucre". Ja! que tal! eso es lo que me espera! ayer en la madrugada compré un cri cri en la Mobil de la Av. Bracamonte, y quién me atendió? un egresado de mi Instituto!!! con franelita y gorrita de "On The Run" me vi vendiendo Belmont y Condones, será que tiene sencillo? me dijo sin reconocerme - uno siempre recuerda a los mayores.

No tengo compañeros, no me interesa la amistad con esta gente... viven chillando por tonterías, esta mañana se quejaban de que el exámen de Cálculo "estaba peluo", que el profesor es una rata, y estupideces como esas, yo, que salgo más cogido que ellos sé perfectamente que ese examencito estaba demasiado fácil. Se reunen - dizque - a estudiar en la biblioteca, y salen raspados, en cambio estelita, con Leithold abierto sólo pienso en esa palabrita que no encuentro para terminar el coro de esta nueva canción que no me deja en paz, que me persigue, que me asecha, no abajo, no arriba, no delante, no detrás de mí, sino dentro de mi cabeza. Yo he aceptado mi barranco, en cambio ellos viven felices en su ignorancia.

Ahora, oh! Diosito mío, Tú que todo lo ves, que todo lo sabes, mi vida, mi patética existencia no tiene sentido! los cinco días a la semana de via crucis no tienen sábado de felicidad, de reposo en el gran árbol, no más tríadas ni tresillos, no más calderón ni puntillo, no más taca taca um taca taca... aunque siempre sentí que el Conservatorio iba muy lento, no me interesaba el tiempo, en diez años sería grande... pero debo buscar una solución, necesito trabajar en algo para poder pagar la matrícula... pero en qué? no soy nada, no soy nadie... Necesito graduarme de algo coño! Han pasado tantos años desde que salí del colegio. ya mis compañeros del bachillerato están graduados, algunos casados, otras viven fuera del país, y yo no sé todavía que hacer con mi vida...

Sumido en lamentos, tomo el ruta 5 y consigo un puestico en los blichers, al lado de un indigente
Oye, por qué te lamentas mi pana?
(Que ladilla los metíos) ...pues por las deciones irremediables... pero mañana se me pasará...
Que mal, entonces vas a tener que elegir una solución drástica para mañana mismo...
ya he pensado en eso, pero no tengo las bolas para hacerlo...
realmente no me refiero a ese tipo de soluciones drásticas, te aconsejo dejar la universidad...
Que!!! cómo voy a hacer semejante locura? todo lo que mis padres han invertido en mí se irá a la mierda
pues que se vaya, algún día les pagarás,
Sie! Qué vas a saber tú lo que yo tengo que hacer con mi vida! Mírate!

...mira amiguito, hay muchas cosas que no has terminado de entender, si quieres saber escucha:
en nuestro querido país, los estudios (sobre todo los superiores) no son más que "largos ritos para obtener símbolos de status, complejas diligencias sagradas para obtener o conservar determinados niveles de prestigio y consumo"*. si sigues las reglas del juego, seguirás sirviendo a una sociedad primera que no ha entendido que el oficio más importante para su progreso e identidad, es justamente el que nunca se ha tomado en cuenta. "la cultura de un pueblo se mide por el tratamiento que se le da a los músicos" Así que siéntete orgulloso de tu linaje, deja que los muchos duerman, mientras tú, trastabillas por caminos tortuosos descifrando esa palabra que le falta a esa nueva canción que todos queremos escuchar.

Espero no estar lanzándole perlas a los puercos.

* J.M.B.G. otnirebal pag. 57

Febrero 2008

Milonga

El Viernes pasado estuvimos en una milonga, un gran salón poco lujoso y para nada turístico, mesas alrededor y gente que bailando al tango rememoraba los viejos tiempos... la música la ponía Furor de Buenos Aires, un pianista, 4 violinistas, 3 en el bandoneón, tocaron piezas clásicas del género de manera magistral (arrechísimos). Violencia, Nostalgia, y Romanticismo como no había visto antes...
más tarde, después de unas cuantas Quilmes de litro, un Argentino violinúo se acerca a nuestra mesa y convida a la Willy a bailar una pieza y ella como quien no quiere la cosa, sin importarle lo mal que lo fuera a hacer, acepta la invitación. El le enseña un movimiento, ella le sigue torpemente. no es fácil, tiene su maña el bailecito...
...algo sumamente particular sucede cuando termina la canción... suena una salsa, esto si es lo mío le dice emocionada la willy al bailarín, e inmediatamente se intercambian los papeles. Por un instante la milonga se convirtió en unos 15 años (de Venezuela por supuesto) y nuevamente me sentí arrocero chupando hielo. (estábamos en casa) el Argentino no sabía seguir el paso callejero y su manera de moverse pasó de ser tan sublime y exquisita a verse como gringo que no sabe moverlo, cómico, ridículo... Todo el salón los miraba (Che que exótica esta mina). Termina la canción, volvemos a la milonga y willy regresa orgullosa a la mesa contándonos.

El tango,
tan sensual y sugerente,
tan soberbio y delicado,
tan ajeno a nuestra vista
nos muestra parte del discurso salvaje del sur.

La salsa,
tan callejera y caliente,
tan pícara y caribeña,
en fin
tan de nosotros,
les muestra parte del discurso salvaje del norte del sur.

Así que si queremos hablar el mismo idioma
no basta con leer la historia,
saber usar la Guia T,
cebar el mate.
mejor
baila lo mío que yo bailo lo tuyo

PD: Que lo diga Briceño Guerrero "La música, lenguaje más afín a este discurso y más conveniente que la palabra"

JG
Febrero 2008